domingo, 20 de noviembre de 2016

Cara B


                                  Virginia Woolf: I prefer where truth is important to write fiction.


            “Preferiría morirme”. Nunca había pensado nada así. Qué hay peor que los callejones sin salida de la vida real. No una discusión, un acogotamiento. Caminas por un túnel a tientas, cada vez más oscuro y al final solo hay un muro. La naturaleza no entiende de piedad, cuando es cruel lo es sin medida. Envejecer al lado de alguien cuyo trato sería la destrucción. Paseo por una calle del centro de la ciudad. Es de noche. Cada diez metros un nido recién montado. Cartones, plásticos, ¿edredones? en los huecos de los portales de las tiendas cerradas. Aquí y allí se ven aves solitarias, esperando. De pie con la mirada perdida, sentadas en ángulo recto en el nido, embozadas. ¿Quién querría conocer su historia? Tampoco tienen a quien contarla. O lo han hecho pero ya nadie les escucha. Hay un sufrimiento intransferible. Si lo cuentas haces daño a quien se lo cuentas. Así que callas, te lo guardas, cultivas neuronas muertas. Me he ido sin abrir la boca, no he sido yo quien ha dado un portazo.

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