Virginia Woolf:
I prefer where truth is important to write fiction.
“Preferiría morirme”. Nunca
había pensado nada así. Qué hay peor que los callejones sin salida de la vida
real. No una discusión, un acogotamiento. Caminas por un túnel a tientas, cada
vez más oscuro y al final solo hay un muro. La naturaleza no entiende
de piedad, cuando es cruel lo es sin medida. Envejecer al lado de alguien cuyo
trato sería la destrucción. Paseo por una calle del centro de la ciudad. Es de
noche. Cada diez metros un nido recién montado. Cartones, plásticos,
¿edredones? en los huecos de los portales de las tiendas cerradas. Aquí y allí
se ven aves solitarias, esperando. De pie con la mirada perdida, sentadas en
ángulo recto en el nido, embozadas. ¿Quién querría conocer su historia? Tampoco tienen a quien contarla. O lo han hecho pero ya nadie les escucha. Hay un
sufrimiento intransferible. Si lo cuentas haces daño a quien se lo cuentas. Así
que callas, te lo guardas, cultivas neuronas muertas. Me he ido sin abrir la
boca, no he sido yo quien ha dado un portazo.
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