mirar y ver y respirar en calma
al margen del ruido y de la prisa,
en ocio atento y puro,
no hay día que no tenga su milagro".
Sé que para escribir bien hay que hacerlo lentamente, quizá
con indolencia, y volver a lo escrito y corregir, pero yo no puedo, el músculo
del tiempo que corre me agita, me lleva, me enardece. Por eso admiro a los poetas.
Leo Sueños del origen (2011), de Eloy Sánchez Rosillo, Murcia,
1948. Me quedan algunas sensaciones que es inútil que transmita porque el poeta
lo hace mejor que yo y cada lector debe encontrar las suyas.
En el universo de ESR no caben Twiter, ni Facebook, ni
siquiera un móvil conectado, abre los ojos y mira lo que tiene enfrente:
personas y cosas, como si fuera la primera vez que se miran, y lo expresa, las
expresa como si él, el poeta, fuera una cosa más, un elemento del paisaje.
Espigo y guardo estos versos para no perderlos del todo.
Mis días sólo han sido
servidumbre
al tiempo fragmentado que aprendí.
Mañana de oro limpio y bien
pulido
de oro fresco que cae
incesante del cielo...
(golondrinas) … mientas que yo, en silencio,
las veo volar, por la mañana de
oro…
Las tardes de estos días
primeros del otoño
se apagan de manera tan delicada
y dulce…
...recogiendo despacio la luz tibia
y dorada
que antes había dispuesto sobre
el mundo
y la concentra en un horizonte…
La verdad y lo vivo centellean
En cuántas ocasiones
se opone tercamente esto que
somos
-un ruido, un dolor, un
desatino-
a lo que el corazón, por gracia
pura,
siente como verdad.
(marzo) … uno no ignora
que existe el sol, que hay pájaros,
abejas,
tardes que paulatinas van
creciendo,
rosas, cielos azules, y
muchachas…
Sería necesario el tiempo quieto
de un reloj sin agujas para
hablar
alguna vez del todo y hasta el
fondo…
Sin duda es mal negocio escribir
sobre ranas.
Todo el mundo lo sabe: no son
bichos poéticos.
Mucho tiempo he callado, pero
hoy
no tengo más remedio, que hablar
de ellas…
… Al llegar el verano, por las
noches,
comenzaban las ranas a charlar
en voz alta
de sus asuntos más
controvertidos
y a cantarle a la luna con hondo
sentimiento…
…
Gustoso
les doy la bienvenida al
cuaderno en que escribo
y las dejo que aquí, sobre esta
página,
canten y salten lo que quieran.
La belleza es de todos
(huerto con sombras y sol,
aljibe y cielo
y acequia rumorosa,
con su fruta madura y su rosal,
y con su adelfa amarga):
patrimonio común que sin embargo
sólo es de cada uno.
Que haya adquirido la costumbre
el alba
de venir cada día
desde las fuentes puras del
asombro
y en la orilla del cielo ir
levantando
-despacio y muy deprisa-
su árbol frágil
y esbelto de luz tierna…
…El segundo terrible en que el
amor
es ya en tu corazón algo que
era.
Nuestro asunto es la vida. El
que muramos
es cosa de la muerte.
Se
muy bien
que no fui yo quien hizo los
poemas
que en mis libros figuran. Fueron
ellos
los que a mí me crearon…
Aun con la puerta bien cerrada,
el olor del invierno se ha
metido
en mi casa esta tarde y ha
impregnado
de tristeza hasta el último rincón…
En silencio absoluto, y sin
moverme,
veo y escucho un verderón que
canta
ahí mismo, en ese árbol, bajo el
sol
de un insólito día de febrero.
Y
hay deleite
no obstante en aguardar, y está
bien que las cosas
vayan de mala gana renqueando…
No me cabe en el cuerpo la
alegría
de que por fin haya llegado
marzo.
No sé qué hacer con ello…
…
Acaso
lo desmenuce en migas de pan
tierno…
Que no termine mayo sin que yo
me haya dicho:
“Ahora transcurre mayo”.
Haber tenido mucho no es alivio
si el presente le tiende a
nuestra sed un vaso
lleno tan sólo de melancolía…
Andar solo, sin mí, qué
maravilla.
He llegado hasta el fin de unas
comarcas
de dentro de mí mismo que antes
desconocía.
Hasta el más miserable y más sin
nada
conoce la belleza.
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