Andrei Zvyagintsev III: Elena

 

            Del pasado de Elena (2011), la mujer que da título a la película, poco sabemos, como del resto de los personajes, sólo vemos su presente, un presente lleno de dificultades. Elena vive con un hombre rico, en una lujosa casa, luego, cuando se hable de herencias, sabremos que llevan cinco años juntos, de los cuales sólo dos casados. El hombre rico tiene una hija díscola, independiente, que dice no interesarle el dinero, probablemente porque no ha sentido su necesidad. En cambio, a Elena, de la que adivinamos una vida de estrecheces, le interesa mucho, tanto como para vivir como una criada con ese hombre y para satisfacer sus necesidades. De Elena depende su hijo, un holgazán alcohólico, casado, con dos hijos y esperando un tercero, que depende absolutamente de su madre. Elena está dispuesta a hacer lo que sea con tal de solucionar los problemas de su hijo, entre otros sobornar con dinero a quien haga falta para que su nieto de 17 años -del que vemos una escena nada prometedora- pueda entrar en la universidad.

            Si en El Regreso el punto de vista que adoptaba la peli era el del hijo receloso que se afirma frente a un padre que reaparecía después de haber abandonado a sus hijos, en Izgnanie se desplazaba al interior de la pareja, a la desconfianza que surge cuando ella duda de su marido, más atento a las reglas del clan que a ella misma, aquí, en Elena, el punto de vista es el de la madre entregada al amor filial por encima de las reglas morales o de la razón. Las hasta ahora tres películas del director ruso Andrei Zvyagintsev giran por tanto en torno a los asuntos de la familia, esa institución enferma e inestable pero que, de una manera u otra, se sobrepone a todas las crisis.

            Elena me ha exigido algo más de atención, lo que quiere Zvyagintsev que entendamos no es tan evidente como lo era en sus primeras películas. La peli discurre con parecida lentitud: el primer plano, esperando que llegue el amanecer, con un cuervo casi inmóvil en las ramas secas de un árbol, frente a una casa, puede ser exasperante, algo menos el último, en el que un bebé que comienza a caminar se alza para dar continuidad a la vida que no cesa; se suceden las escenas aportado cada una un elemento de comprensión a lo que sucede, que, como en el buen cine, no se deduce de las palabras, sino de las acciones, de los silencios, de los tiempos muertos, de lo que captamos sin que nos lo enseñen de forma didáctica. Aunque Zvyagintsev no abandona el gusto por los encuadres pictóricos, por la fotografía cuidada y la música minimalista, en esta tercera película la componente esteticista no es tan importante como en las otras dos. Sí, la componente moral. Zvyagintsev ofrece elementos para el debate moral, presenta dilemas sobre los que el espectador atento tiene que reflexionar. A lo largo de la peli se oyen graznidos de cuervos, en medio del minimalismo musical de Philip Glass, aunque al final, cuando reaparecen las ramas secas ante la lujosa casa, habitada por nuevos habitantes, ya no vemos al cuervo del larguísimo plano inicial, quizá porque el espectador ha asumido que los cuervos están dentro de la casa, en el interior de la familia.