Gamoneda

Antonio Gamoneda es un poeta triste, enfriado por la muerte. La mayor parte de las veces no lo entiendo, sin embargo tiene algunos destellos. Dice, incomprensible hoy en EP, "La poesía no es literatura". No sé qué puede significar esa frase, él tampoco lo aclara en la entrevista que le hacen. Estoy tentado de escribir, Gamoneda es a la poesía lo que ZP a ...

Aquí hay una antología. Estos son fragmentos de su libro más famoso, El Libro del frío (1992):

Geórgicas

Tengo frío junto a los manantiales. He subido hasta cansar mi corazón.

Hay yerba negra en las laderas y azucenas cárdenas entre sombras,

pero, ¿qué hago yo delante del abismo?

Bajo las águilas silenciosas, la inmensidad carece de significado.

Frío de límites

Huyen heridas por el amanecer, laten sobre las aguas y su blancura se

abre en ti: avefrías.

Viajan de lo visible a lo invisible. Ya

sólo hay invierno en las ramas inmóviles.

¿Es la luz esta sustancia que atraviesan los pájaros?

En el temblor del sílice se depositan cuarzo y espinas pulimentadas

por el vértigo. Sientes

el gemido del mar. Después,

frío de límites.

**

Amé las desapariciones y ahora el último rostro ha salido de mí.

He atravesado las cortinas blancas:

ya sólo hay luz dentro de mis ojos.