Autoestima de caracol

 

Problema técnico no previsto: hay que traducir a Rufián al catalán

CA de Toledo

- Uy chica, yo sí que estoy un poco acobardada. Esta mañana pensaba si no sería mejor que me quedase en casa, arrebujada en las sábanas hasta que acabe el día

- Pero cómo dices eso, que no es para tanto y además hemos ganado el mundial; mira la tele, que no la miras, en casi todos los deportes pintamos más que los hombres

- Pues lo celebramos bien, primero con el piquito baboso y vitaminado del Rubiales y ahora la mitad de las que lo ganaron no quieren ir a jugar

- Te doy la razón, los hombres siempre jodiéndonos, nos arruinan. Fíjate, el entrenador quién era, un hombre; el presidente, un hombre; los periodistas, hombres; los organizadores de las competiciones UEFA FIFA, hombres

- ¿Es que si subes un escalón no sucede lo mismo? ¿Quién manda de verdad? Todos machotes. Dejemos las empresas. Quién manda en el PP, un hombre, gallego algo acobardado pero hombre al fin; ¿y Vox?

- Ha vuelto el hombre 

- Quién suma realmente en Sumar

- El amo del Serrallo, no te jode, aunque lo disimulan muy bien

- ¿Quién es el pater de la Esquerra catalana?

- ¿Esa figura oronda y curil, quieres decir?

- Debería ponerse sotana, llevar en la mano izquierda la mejor versión en catalán del libro sagrado, una cruz de plata allí donde se juntan el tórax y el abdomen, el muy tripón, y dejar la mano derecha libre para trazar en el aire la bendición para celebrar el nuevo consenso

- Uy, chica, cómo te expresas. ¿Y qué me dices de los euskéricos?

- Eso eso, ¿cuántas mujeres hay en el PNV? ¿Y quién manda en la calavérica izquierda vasca?

- Cadavérica. ¿Esos que celebran con hachas de luz y pasillos entusiastas a uno de los suyos cuando vuelve al pueblo tras haber pasado una temporada en la cárcel? ¿los que pasan por alto que si estaba en la cárcel era porque había matado a alguien?

- Los mismos ¿quién manda?

- Quién va a mandar, el líder de la banda, el secuestrador. Pero te has olvidado del más importante

- ¿Yo olvidarme?, ¿el Fred Astaire?

- Sastamente, el que camina sobre alfombras persas, el que no da un paso sin asistente, 105 en Nueva York

- Es para echarle de comer aparte. El chulapo de Madrid que se merienda el mundo entero

- No tanto no tanto, solo se merienda a quien está en posición más débil que él. Con los demás siempre se achanta. Ni se te ocurra desmentir que hemos pactado la amnistía, le dicen, y el va y no desmiente. Pero nos hemos dejado a la figura del día

- ¿Otro machote?

- Sí y no. En el fondo responde al gran arquetipo de la literatura española, el pícaro. Osado y cobardón, siempre cien palabras por delante de su coraje. Haz memoria: proclama la independencia durante ocho segundos e inmediatamente después se mete en el maletero de un coche, recorre varios países de Europa esquivando jueces y se esconde allí donde Napoleón fue derrotado, en Waterloo, allí donde los jueces son más benignos, famosos por su desprecio a la justicia española. La misma conducta que la de estas últimas semanas: Haré presidente al zapatitos si esto esto y lo otro, hasta que dice que le vale cualquier cosa.

- A ver, si le dan la oportunidad de salir de la madriguera que va a hacer, pues salir, y además si le aseguran que no hizo nada malo, que borran su expediente y que encima puede presentarse a las próximas elecciones, pues tú me dirás

- Espera, haz una pausa. Da un sorbo a tu té que ya está frío

- Me has llevado por donde yo no quería. No es por mi condición de mujer mancillada por lo que no quería salir a la calle

- Pues por qué

- Por mi condición de aldeana pobre

- ¿Tú con tres licenciaturas y un doctorado, aldeana y pobre?

- En castellano, hija, todo lo hice en castellano, ya ves tú. Qué vergüenza. Hablamos un idioma de paletos, castellanos andaluces murcianos, qué vergüenza, el idioma de los paletos y los pobres

- Te olvidas de los extremeños

- Pobricos míos, nadie se acuerda de ellos

- Pasa que llevas un reloj que está desincronizado, los sabios de este mundo se expresan en inglés,

- Pues no exactamente o no lo parece o no aquí, es que no lo viste ayer en el Congreso. Me refiero al idioma superior de los aitores y puigdemones

- Te refieres al idioma de la burguesía de esos dos lugares señeros. No era el suyo, lo han hecho suyo para asegurase la llegada de la pasta del presupuesto de todos, transferencias del Estado que dicen odiar, en realidad sumas que corresponden a las comunidades más pobres

- ¿Es que el Madrid no hay ejecutivos, mangantes y políticos, si no son la misma cosa?

- Sus padres les llevaron a colegios de pago, como llevan a sus hijos, así que hablan preferentemente en inglés y si ya, en español. Elites conchabadas aquí y allá. Se necesitan mutuamente. Mira los pactos, mira como fuerzan la legalidad para concederse favores mutuos. Quién pierde, dímelo

- Quién va a perder las aldeanas como tú y yo, como bien dices las palurdas que solo saben castellano, esa lengua

- Lengua de pobres, si hasta los pobres nos lo estamos empezando a creer, si llevamos a nuestros hijos a las ikastolas y si pudiéramos los llevaríamos al colegio Escuela, al St. Peter's School o al Ágora de San Cugat, para aprender con los ricos

- Te tengo que dar la razón. Allá por donde mires quién habla esa lengua, los desarrapados de este mundo

- En la calle ya no se habla el idioma de paletos, sino una mezcla. Ayer po tarde me paseaba por el centro y era un pandemonio, el mundo después de la destrucción de Babel, como en el Congreso. Van a tener razón. Del centro para arriba de la ciudad, idiomas de ricos, y para abajo, un mix de árabe y español. Y digo yo, si entre pakistaníes y marroquíes ya hay más hablantes que en catalán por qué no se habla el árabe en el Congreso. 

- Van a tener razón

- En qué

- En lo que tú dices del castellano, a que te suena a paleto, es como una palabra medieval, ‘castellano’, en la época de la globalización no puede ser que utilicemos un idioma de paletos. Pero si usamos tantos idiomas en un mismo espacio común seremos como caracoles trashumantes a los que una riada se llevará torrente abajo sin ninguna protección

- Y ahora en que le hablo yo a mi Jordi, en qué idioma, voy a tener que taparme la cara de vergüenza