Antonio Gamoneda, Canción errónea

Una vez más espigo versos de los libros de poemas que voy leyendo. Esta vez le toca al último del laureado Antonio Gamoneda, Canción errónea. Libro áspero, inhóspito para quedarse a vivir en él, donde sin embargo se filtra abundante luz, pero no demasiado lírica. Es un libro pesimista hasta su médula.

Para comprender a un poeta hay que prestarle el aliento, dejar que corra por nuestra respiración, que descanse y reanude el ritmo de sus versos. Leerlo de principio a fin, de una tirada, si es posible. No valen poemas sueltos, pero yo no puedo copiar todo el libro, sólo pequeñas explosiones aquí y allá.

Definitivamente me he sentado

a esperar la muerte

como quien espera noticias ya sabidas. 

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Por otra parte, yo apenas sé llorar y, en consecuencia, me

                                   [pregunto: ¿es que alguien está llorando por mí?

(…)

Lo deseable sería,

efectivamente, no tener pensamiento, descansar en la

                                   [falsedad, y después,

efectivamente, sin miedo ni esperanza,

                                                           cesar. 

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«La rosa es bella, ¿para qué?»

                                   Así son tus grandes, tus

                                   [inútiles preguntas.

(…)

«Ignora para ver» dice también.

                                   Pero, ¿qué ver? Tan

                        [solo lograrás que ardan tus ojos,

                                               compréndelo: no existe más que una palabra verdadera

                                                                        no.

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Este hermano invernal, ¿soy yo mismo huyendo de mí

                                               [juventud.

(…)

                                               Desciendo

orientado por ménsulas. No sé, voy, desciendo

los peldaños profundos de la vejez

(…)

                                               Recomiendo por tanto

la más sublime indiferencia.

                                               Importa sólo agonizar con cierta

Dulzura.

(…)

                                               Pero no; no tenemos

soga final.

                                               Únicamente

madera enloquecida, sí, madera sólo. 

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Amo mi cuerpo (entero).

(…)    

                                               Desprecio

la eternidad.

                                               He vivido

Y no sé por qué.

                                               Ahora

he de amar mi propia muerte

y no sé morir.

                                               Qué equívoco.

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Eres como el mar que se derrama sobre el corazón del pastor.

Tu desnudez hiende los manantiales. Ardes y, en torno a

                                               [ti, giran las palomas.