Esta novela no la voy a leer

Cojo de un aparador situado en el vestíbulo de la estación un cuadernillo que avanza los primeros cuatro capítulos de una novela. Me invita con un tasta'm. Los leo en el trayecto del tren. No desbarata mis prejuicios.

Em van destrossar la vida per haver destapat aquell gran frau de Finansa, on hi havia embolicada l’Església i el Govern i l’oposició. Vaig descobrir el pastís i me la van jurar i, des d’aquell dia, a poc a poc, durant quinze anys horrorosos, quinze anys, que es diu de seguida, a poc a poc però de manera inexorable, m’ho van anar prenent tot. Tot. Em van treure de la tele, em van prendre la càtedra de la universitat, em van posar el primer de totes les llistes negres, no treballo fix en cap diari, em vaig haver de vendre la casa. Hauries de veure on visc, ara, un magatzem de merda.

Con la excusa de recrear la trama del asesinato de un periodista del mundillo del corazón, el escritor ofrece una novela en la que es difícil encontrar una sola frase bien escrita. Todo tópicos. El protagonista, un periodista que desvela la trama del poder corrupto -un antihéroe lleno de moho, un instalado pero al mismo tiempo outsider-, la conspiración para ocultar el crimen, los malvados de siempre -Iglesia, Gobierno, finanzas-, el fondo de la tele rosa -Aurorita Linares sortint de casa seva amb el cabell ros recollit darrere, jaqueta i faldilla de cuir negre Dolce & Gabbana, una brusa de seda vermella i una cadeneta d’or amb medalla- y sus nombres propios, su mismo lenguaje -Primer la Pantoja a la garjola per blanqueig de diners i ara Aurora Linares sospitosa d’assassinat, ja t’hi cagues-, los chistes supuestamente graciosos, las referencia políticas guay:

els Estats Units dialogaven educadament amb Corea del Nord perquè Corea del Nord sí que tenia armes de destrucció massiva, quatre dones eren assassinades pels seus companys sentimentals i ja en portàvem setze en tres mesos de l’any, a Darfur els nens es morien de gana i els adults d’injustícia, i entre el PP, ETA i els socialistes
van matar el procés de pau i él solito se murió

Ni una sola línea original, ni una frase llamativa que produzca un destello en el cerebro del paciente lector. Una literatura profundamente reaccionaria, que niega la inteligencia del lector, que le trae al pairo su libertad. ¿Qué puede hacer que un editor publique semejante bodrio, qué puede animar a un jurado a premiar esta retahíla de palabras para lectores absolutamente planos? El escritor tiene hasta amigos que son capaces de crearle una mitología:  

Martín escribe a todas horas. En los bancos del paseo de Gracia y en los autobuses que toma cada día para volver a su casa en la Vila Olímpica: el 14 y el 41, dos líneas capicúa idóneas para el aficionado a los palíndromos. 

Y encima se atreve a hablar de su papel didáctico. Se creerà que es el James Ellroy en catalán.