Diciembre

 

Ay, árbol del vivir,

árbol de la ilusión y de los desengaños,

de las revelaciones.

Cuando te agita el viento de la edad,

las hojas secas caen.

Pero en la rama aún verde de la infancia

-la que está más arriba, la que en la luz se mueve-

canta el jilguero.

(La rama verde de Eloy Sánchez Rosillo)

Paseando por el parque

Una paloma vieja se me pega a los pies

Encogida minúscula todo plumas

No se asusta no se espanta

Espera que la muerte le llegue

Con el último rayo de sol

Alrededor personas con menos fuste

En la fila de la tercera dosis

Metido en este diciembre de delirios

La miro lo miro de arriba abajo

Del derecho y del revés

No hay viento no hay lluvia

Tampoco niebla

No consigo hacerme con él

Será que el tiempo tiende a su fin